Nunca lo fue

Los otros

2009-08-18T07:28:00.000-07:00

Ayer nos vimos casualmente, al menos por mi parte. Te imagino acechándome tras el ficus y planeando el saludo y la despedida. Con tus prisas, más de lo de siempre. Lamentándote, también más de lo de siempre. Quizá tengas razón: no me hubieras hecho feliz. Pero yo quería probarlo. El caso es que me dijiste que hoy nos veríamos. Soy tan pava que te creí. Lo que más odio es esperarte y ya me ves practicándolo de nuevo. Otro plantón.

Cuando he vuelto me he dedicado a buscar aquella disculpa de aquella vez que me dejaste como a un perro en la cuneta de la existencia... No quedan restos... Y no recuerdo si fue mi furia la que la hizo desaparecer, porque sólo recuerdo la furia como un charco de barro sin matices reflejados.

Eso fue lo que me hizo temblar. El inicio de un camino arrollada por la verdad. Me lamieron las heridas. ¿Dónde estoy ahora? ¿Por qué los otros siguen aquí y tú no? Todavía te quiero, ¿y tú?
¿Dónde estás ahora? ¿Donde estoy yo?

El mío es...

2009-08-18T07:21:00.000-07:00

Esto es de lo mejor que he encontrado por la red últimamente, del Diario de una gorda triste

EL INOCENTE

Es el que jura y perjura que "nunca había hecho esto", que se siente fatal por lo que está haciendo a su mujer, que se autoconvence de que has sido tú, mujer pérfida y despiadada, la que has ido a por él, usando tus malas artes de bruja, para llevártelo al huerto. Él no quería, intentó resistirse, pero no pudo porque le embrujaste, zorra, con tu escote provocativo y tu pose sensual. Con lo que él quiere a su mujer...

La primera noche se levanta rápidamente de la cama, se viste y se va, con la excusa de que se le ha hecho muy tarde. Si vuelve a llamar, tarda un mes o así y lo hace con la excusa de "saber cómo estás".

Al principio lo del pobrecito inocente quizás cuela un poco pero cuando pasan los meses y sigue llamando para provocar encuentros furtivos... tate, aquí hay tomate. O su amor conyugal no es tan fuerte como manifiesta o es que follas como Dios.

Si no percibe peligro por ser descubierto se enganchará como una lapa, pero que quede siempre bien claro que eres tú la que le incitas al pecado, él es débil y no sabe decir que no.

A veces tiene su gracia porque es fácil jugar con ellos.

EL CABALLERO

Pase lo que pase, siempre es un caballero. Te trata como una reina en cualquier circunstancia: pregunta tu disponibilidad, no se queja ante una negativa, es detallista, cariñoso... Vamos, el sueño de cualquier amante. Recuerda el nombre de tu vino favorito y trae una botella cuando le invitas a cenar y dice, toooodo el tiempo, lo guapa, lo sexy y lo maravillosa que eres.

Cuando llama después de un par de semanas de no saber nada de él explica que "no quería molestar". Se puede convertir en un fantástico amigo, incluso aunque se acabe la relación sexual. Sabe tan bien como tú cuando se ha acabado todo y se retira dignamente, sin sonrojos ni escenas.

Una joya, vamos.

EL VERDUGO

En un incomprensible alarde de estupidez, proyecta su culpa y, ante cualquier manifestación de desacuerdo, suelta esa bonita sentencia de "aquí somos dos y somos igual de culpables". Ya pero es que yo no tengo ninguna obligación, no soy culpable de nada, si estoy aquí es porque quiero y es posible que ya no quiera. Estos duran poco: la culpa les corroe (sí, aún quedan) y son un coñazo. Pero ¡cuidado! son peligrosos.

Su indignación no conoce límites y si te pilla coqueteando con alguien en un pub es posible que se acerque y le cuente al susodicho cualquier burrada sobre ti, para que se aleje y que sientas lo mismo que él sintió: el rechazo. También se le conoce como "a que jode que te dejen tirada ¿eh? a qué jode", o algo así.

Tengo la intuición de que, a veces, este especimen aparece ante la sospecha (fundada o no) de haber sido engañado por su mujer. Cree el ladrón...

EL DESATASCADOR

Es el mejor, lo tiene todo muy clarito. Viene, folla y se va. Si una tiene la suerte de mantener a su ladito uno de estos durante un tiempo el sexo es la bomba.

No habla de su familia, de su trabajo o de su equipo de fútbol. No se implica y, lo más importante, no deja que tú te impliques. Ni da ni pide explicaciones. Nunca. Lo único que pide es buen rollo y disposición y, si no lo hay, no pasa nada, otro día. Sin más.

Es bueno para el ego porque sabes que no le gusta perder el tiempo y que si está contigo es porque le gusta follar contigo. Y cuando eso viene de un pililator, uf, es un gran halago.

EL SÚPER PAPÁ

A los cinco minutos de estar en tu cama te trata como si fueras su mujer, te mira a los ojos y te besa y te dice cariño ("es que es la costumbre"). No tiene reparos en hablar de su familia, su trabajo y sus cosas. Es más, no para de hablar de su familia, su trabajo y sus cosas.

Si no puede quedar no te dirá, simplemente, que no puede, no, te explicará que, comotienequerecogeralniñodelfutbolpasarseporMercadonatenderlaropatomarunacervezaconsucuñadoypasearalperro... no puede.

A la tercera vez que pise tu casa te reprenderá por tener cacharros sin fregar y si permites que la pise una quinta vez nada más entrar encenderá la tele "a ver qué ponen".

El hombre es un animal de costumbres.

Éste es caca.

EL MENTIROSO

Es de los antiguos que creen que hay que declarar amor eterno a una mujer para tener sexo y que, cuanto más amor declaren, más y mejor sexo tendrán.

Dice que se ha enamorado, que te quiere, que quiere estar contigo, dejarlo todo por ti. Cuando le dices que no es pa tanto, que sólo querías pegar un polvo, te dice que no te das cuenta pero que estáis hechos el uno para el otro, que tiene que ser amor porque, si no, ¿cómo es posible que sea tan perfecto?. Hombre, perfecto-perfecto, lo que se dice perfecto... no es.

Ante el temor de que se acabe lo que para él es la bomba (véte a saber lo que tiene en casa) jura que será perfecto... algún día. Dejará a su familia para estar contigo pero necesita tiempo, todo es muy complicado. Que no hace falta que te des prisa, hombre, piénsatelo bien, que es una decisión muy seria.

Y lo piensa, lo piensa, lo piensa... mientras te jura que te quiere. Tiene un niño, se compra un perro, un adosado, su suegra va a vivir con ellos... pero siempre es cosa de su mujer, que toma decisiones mientras él sigue pensando. Con esta tontería se puede tirar años. Si de verdad estuviera esperando algo tendría un vestido de Pronovias de la Colección Winter del 2000 colgando en un armario.

Tiene cierta tendencia al melodrama.

Este, también caca.

Autora: Gordi, http://diariodeunagordatriste.blogspot.com/2009/08/hombres-casados-que-se-la-pegan-sus.html?showComment=1250605378824#c4502563032201317320

Pedir perdón

2009-08-07T03:14:00.000-07:00

Gracias por hacerlo

Desechable

2009-07-01T06:05:00.001-07:00

He tirado de la agenda para vengarme de ti.
Es absurdo, lo sé.
Me quiero aprovechar de todos los que se dejan como si tu fueras a enterarte y a sangrar por dentro. Pero lo que sucede es que ellos son los que se aprovechan de mí.
Por eso ellos siempre contestan. Ellos siempre dicen sí.

Princesa del Subterfugio http://www.daniflaco.es/letras/princesa.html

Tenía los ojos más bonitos nunca vistos, mas tenía el corazón más desdichado.
Tenía el alma llena de marcas de mordiscos
y un amor descafeinado.
Tendrías que haberla visto correr tras caricatos, palmeros, cantautores.
Tendrías que haberla visto morir de mal de amores.

Bruja de corazón sucio como un lavabo de hombre:
princesa del subterfugio,voy olvidando su nombre.
Bruja de corazón roto como un cristal contra el suelo,
ya no me duerme su foto las noches que me desvelo.

Tenía un billete de ida y vuelta a mi cabeza,el finiquito por despido en mi memoria.
Tenía la llave de la puerta de salida de mi vida,de mi mente, de mi historia.
Tenía un trato con Lucifer, salió perdiendo, resultó que era mi amigo,
lo conocí en el averno que escondía tras su ombligo.

Bruja de corazón sucio como un lavabo de hombres:
princesa del subterfugio,voy olvidando su nombre.
Bruja de corazón roto como un cristal contra el suelo,
ya no me duerme su foto las noches que me desvelo.

Tenía una boca desbocada, quiso, y no pudo, ser hada,el cuento le traicionó.
Tenía lo que yo, es decir, nada, una mañana desolada,hasta el sol la abandonó.
Tendrías que haber olido su piel,aquel perfume se perdía entre sus dudas,
jamás le trajo una carta el cartero de Neruda.

Bruja de corazón sucio como un lavabo de hombres:
princesa del subterfugio,voy olvidando su nombre.
Bruja de corazón roto como un cristal contra el suelo,
ya no me duerme su foto las noches que me desvelo.

Dani Flaco

Me ahogo

2009-06-30T06:57:00.000-07:00

Tengo el alma apuñalada y el llanto corrompido.

Tengo el hueco de la letras en mi cuerpo vacío.

Tengo mil perdones, a ti y a ti,

a ti y a ti,

a ti y a ti... por tanto dolor que sembré, por eso tengo cuerdas en los pies, tengo presa mi vida para no matar muriendo.

Tengo tanto de lo que arrepentirme, por lo que hice y lo que no hice...

Soy una tormenta en alta mar. Me hundo.

Si es que te amo, aunque no quiera

2009-06-29T05:18:00.000-07:00

He vuelto arrastrándome... El tiempo no me cura... Te quiero, siempre te he querido, en el silencio y en el grito, y parece que siempre te querré... Te amo, loca, como sabes que estoy, tú sabes cuánto te amo, lo sabes... No entiendo la ausencia de rencor, el olvido del odio, no entiendo nada porque no soy nada más que tú, la muerte cuando no estás, la vida cuando te pienso. Y he perdido tanto. Y todo sigue igual.
¿Me oyes? ¿Me lees? ¿Me vas a dejar morir otra vez?

HOY

2009-03-11T06:37:00.000-07:00

Me acuerdo, todavía.

La única suerte

2009-02-24T06:43:00.000-08:00

Ojalá algún día leas esto.

Ese día en el que me encuentres por casualidad, tanto sin saber de mí que hasta se te olvidó la preocupación, y veas quién amó a quién.

Ya es tarde, no te apures cuando marques un año. He parado el reloj, dejé de enloquecer.

La otra es otra que sigue soñando contigo porque la crisis te ha afectado como a los ricos que especularon. Con cebolla no alimento a mi niño, gracias a Dios no estoy contigo y mis canciones sólo hablan del hielo en el valle, la nieve, el viento que se pasea por el pelo que quizá aún te quede. A mí no me queda mucho. Pero aún así no te necesito. Ni te quiero ni te odio. Un vulgar desprecio por no haberte conocido antes, por dejarme caer al precipicio de la decepción más grande del mundo. Lo sabes, estoy muerta y no vienes a verme... Y nada pasa. Tienes la única suerte de que los fantasmas no existan. La única suerte.

Engaño

2008-04-17T10:39:00.000-07:00

Amantes. Rodolfo Serrano.

Te confieso que nunca he imaginado
mi vida junto a ti.

No sé decirte.Quizás porque no quiero
ver tu ropa tirada por el baño
o escucharte roncar
o que me digas que te duele el estómago.

Quizá es que tenga miedo
a perder la habitación de los hoteles
la amable camarera
que nos hace la cama o esos besos
al cruzar los semáforos en rojo,
las dulces borracheras de los viernes.

A lo mejor no quiero discusiones
al tirar cada noche la basura,
ni oir tus regañinas a la hora
de fregar los cacharros de la cena.
O, en fin, esas peleas
por el mando de la televisión.

Quizás es que vivir contigo
es el esfuerzo de un corazón cansado.
Que me aburren las tardes de domingo
que te levantes
los lunes y me hables
del tedio del trabajo y que estas harta.

No lo imagino.

Por mucho que me digan
que el amor, al final, es todo eso.

Me oyes desde lejos y mi voz no te toca

2008-04-08T08:47:00.000-07:00

Estoy tan decepcionada...

No esperaba esto de ti. El hombre que siempre quiere estar. El falso preocupado.

Siento que esto termine así. Se acabó seguir la corriente de tu río.

Cuando me preguntes por qué, te oiré desde lejos y tu voz no me tocará.

Voy a intentar un comienzo de felicidad. Y no voy a permitir que me lo estropees.

Amén.

Yo también me quedo con tu nombre

2008-03-27T10:19:00.000-07:00

De Todas las Historias.

De todas las historias, y si puedo, he de elegir la nuestra.
La que nunca saldrá en los calendarios ni en los libros escritos.
La que tú y yo dejamos pintada en las paredes y en las sábanas.
Aquella que no tiene hazañas que contar más allá de nosotros.
De todas las más bellas epopeyas, prefiero la marcada
en tus labios benditos, la heroica odisea de una noche contigo.
El cansancio sin sudor de los dioses en cualquier madrugada,
la conquista sin sangre de aquella fortaleza que llamaba tu cuerpo.
De todas las historias, me quedo con tu nombre.
Aunque nadie lo sepa. Aunque ya no sea mío.

De Rodolfo Serrano http://www.rodolfoserrano.blogspot.com

Secretos y confesiones

2008-03-25T10:24:00.000-07:00

¿Quién es quién?

2008-01-23T04:55:00.000-08:00

Sueños

2008-01-17T22:55:00.000-08:00

Recibía una carta. Entre otras cosas: he sido padre hace dos meses, pero el bebé no es mío.
Un collar de ella, de plata y turquesa.
Dos regalos envenenados.

Me matas

2008-01-04T01:22:00.000-08:00

Soy gilipollas.

En las noches de insomnio me dejo llevar por esta ansiedad que me hace dormir abrazada al teléfono móvil. Futuro cáncer de corazón. Sobre el pecho, en silencio, esperando que un destello luminoso me haga abrir los ojos secos. Desde hace tiempo al final me quedo dormida y sueño que soy gilipollas. Al despertarme sé que es cierto. No ha contestado ni lo hará.

Antes teníamos motivos sociales para hablarnos. Estas navidades han desaparecido. Nada de formalismos. Quizá sí que deseas que pase felices fiestas o que tenga un buen año 2008, es muy probable que haya nacido en ti ese deseo, pero a mí no me ha alcanzado. Había decidido darte por muerto una vez más, pero como soy gilipollas y anoche no me dejabas dormir, escribí un impersonal: "FELIZ AÑO NUEVO". Son palabras basura.

Esto es el fin del fin.

¿Dónde está tu mujer?

2008-01-02T03:13:00.001-08:00

Tú me querías.

No es la memoria, es la palabra.

Como una idiota he vuelto a leer tus cartas. Ya están a punto de ponerse amarillas. Son muchos años y me pesan tus letras, cada día más, cada año más, cada ausencia más. No puedo más. Y no es fácil librarse de esta carga. Me consolaría saber que para ti sí lo es, o no lo es tampoco. Me consolaría saber. Saber si aún me quieres igual o saber si me has olvidado. Saber.

Me querías. Y me atormento pensando que fallé. Que un riesgo se puede correr cuando hay una mano a la que agarrarse. Y que mi mano no era firme. Una mano blanca y débil, unos dedos demasiado delgados y con demasiados anillos. Yo fallé. Con mi cobardía, con mi entrega amagada, con un "no me importa nada".

Y parece mentira que cada noche, noche tras noche, cada noche, el mismo pensamiento... Y el laberinto, y el desierto, y el no saber...

Como una idiota el no saber, dejando pasar minutos, abandonando mi cerebro, llorando por dentro, desperdiciándome, disfrazándome...

Me querías. Eso me enferma. Quererte me enferma. Querer el amor que me diste y me niegas. Querer lo que no puede ser. Sé que estoy enferma. Y que así me despreciarías. Que así no me querías. Que me querías cuando era risa y despreocupación, loca y aventurera.

Ahora soy una patética obsesiva que escribe a la nada, que insulta al aire, que pierde el tiempo y se destruye ante un teclado.

Una vez dije que ojalá me descubrieras. Ahora rezo para que por favor nunca lo hagas.

A callar

2008-01-02T00:04:00.000-08:00

A veces no soy nadie.
Y vivo en la ciudad de los callados. Perdieron el ridículo y dejaron de existir.
Así soy nadie.
Desapareciendo un día de navidad.
Para siempre, eso deseo.

De la ciudad de los callados sólo salen vivas las visitas.

Ya no pienso que estás muerto. He cambiado los papeles.

Vete a la mierda.

¿Esta noche?

2007-11-09T14:05:00.000-08:00

Si piso fuerte mi amuleto, aparecerás detrás de una esquina. Vestido de negro y bermudas como un ladrón sin nada que perder. Un amante que manda amor desde la cama de su esposa, un riesgo que vale la pena. Jugándome la vida ahora, ya, ahora, puede ser el fin. O me puedo salvar cortando las palabras, heridas al aire, colgadas como me dejabas, silencio, pipipipipi, disculpas, valiente soldado que se esconde ante el capitán cuando lo pillan a punto de desertar.

Pero no eres tú, un vuelco inútil, un susto innecesario.

Te seguiré esperando toda la noche. Mientras las enfermeras me lo permitan.

=

2007-11-07T04:32:00.000-08:00

Todavía no te he podido olvidar. Y sabes que lo he intentado. Si me pidieras que lo hiciera podría odiarte y tal vez olvidarte. Y seguir viviendo sin soñar que me escondes en un armario cuando la oyes llegar. Y no buscarte entre los viajeros de una autopista. Y para qué decirte más, si te asustarías, si dirías que verdaderamente estoy perdida y te sentirías inútilmente culpable y adiós muy buenas... Y podría odiarte y tal vez olvidarte. Aunque ahora sé que no. Cuatro años después sé que te quiero con más claridad que el primer día. ¿Una obsesión puede durar tanto? Porque esta es para toda la vida o es amor. Sigues asustado, me niegas a ratos, me abres el armario y huyes con el rabo arrugado entre las piernas. Pero ya no te digo más. ¿Lo sabes todo?

Ayer

2007-10-03T02:43:00.000-07:00

Otra marca en el calendario.

Ulises habla

2007-07-19T06:59:00.000-07:00

Creo que sería la mejor manera de terminar este blog de esperas... Con unas palabras parecidas a las de Rodolfo Serrano en este poema robado (http://www.rodolfoserrano.blogspot.com)...

Ulises habla con Penélope de por qué cambia todo

Así que escúchame y no me des más voces:
He dejado de amarte sin saber las razones.
Y tal vez sea porque el vermú de los viernes
me sabe cada vez más amargo y sin gusto.

O quizás es que siento que tu voz por teléfono
me aburre y me deprime y esa risa que un día
era como cristal o brisa de verano
me parece –qué quieres- estridente y sin gracia.

A lo mejor es porque el olor de tu cuerpo
me recuerda, ya sabes, a colonia de anuncio.
Y tus besos me saben a cerveza y tabaco.
Y –perdona- hasta creo que has engordado un poco.

No sé qué me ha pasado. Pero ya es que no tengo
palabras que decirte ni nada que contarte.
Y estoy un poco harto de citas clandestinas.
Y con estos calores yo no estoy para nada.

En fin que me parece prudente y conveniente
dejarlo por un tiempo. Y que nos lo pensemos.
Y no creas, de veras, lo que algunos te han dicho:
No he conocido a otra muchísimo más joven.

Rodolfo Serrano (http://www.rodolfoserrano.blogspot.com)

No es perfecta, mas se acerca a lo que yo simplemente soñé

2007-07-09T02:49:00.000-07:00

He parado. No puedo saber si desea ser encontrado. Es cierto que en mi imaginación él sonreirá sorprendido al saber que sus poemas siguen en mi estantería. Pero es sólo mi imaginación.

He parado. Como cada noche un tren de mercancías por no arrollar un coche de domingueros. Es la dominación lo que no domino. Se desbocan mis caballos con mis sueños arrastrados a un costado.

Entonces paro, recorto la lista de amantes bandidos que conseguí para no pensar en él.

He parado, como paré con aquellos estudiantes que rozaban la minoría de edad, como paré con el historiador de una ceja, como paré con el deportista del pene torcido.

Como paré con el cámara y el camerero, sabrosos de tabaco y de sexo, con su traje de libro en la mano.

Como paré con el médico consejosvendoparaminotengo, kilos para regalar a un cuerpo aplastado e insatisfecho. Entérate, doctor, que contigo tuve que fingir para poder respirar.

Como paré con el hippy de ojos de caleidoscopio, el mejor de todos, tan bueno que quería compartir su don con varias a la vez, luchador por una causa socialmente inmoral.

Como paré con un ciberamor transatlántico de vida al revés.

Como paré con la joven promesa del rock que sólo se amaba a sí mismo.

He parado de recordar añadidos a mi lista. Todo lo que hice por sustituirte. Y lo mal que me salió. Ni este último poeta de hoy podrá sacarte de aquí. Si supieras que eres el único con quien no he podido parar, quizá me visitarías más a menudo. Hace meses que has parado y no sé si reanudarás tu marcha pronto, tarde o nunca.

Tras esa sonrisa de casting barato

2007-07-03T07:47:00.000-07:00

Es cierto, yo te mentí primero.
Tú no eras torero, correcto.
Tampoco yo trabajaba en un supermercado.
Y no estaba de moda la canción de Serrano.
Fue una elección para no dar explicaciones.
Para no sentirme incómoda.
Para que no te sintieras incómodo.
Para sentirme libre.

Yo te mentí primero y, además, miento mejor.

Conozco el atajo que llega al secreto que nunca dirás,
Sé de aquel sendero que llega a tus labios por cualquier lugar,
Descubrí las salsa que orquestan tus pasos en el adoquín,
y el llanto que escondes tras esa sonrisa de casting barato.

Y de que me sirve,
No sirve de nada.

Conozco el aroma que dejan tus sueños si es que puede haber,
Sé que piensas mucho, hablas demasiado y resuelves poco,
Sé cuando estás fría y aparentas fuegos por condescender,
Sé que a veces mientes, y yo hago maromas por no descubrirte.

Y de que me sirve,
No sirve de nada.

Si tus celos piensan que no hay aventura que se me resista,
Que hasta a veces quisiera parecerme al tipo que tú crees que soy,
Para tener motivos, para vivir la vida,
Para arrancarle un tajo de locura a esta miseria,
De quererte tanto,
Y que no sirva de nada.

No sirve de nada este delirio
De aferrarnos a una historia que murió sin darnos cuenta,
No sirve de nada este castigo,
De buscar en lo imposible algún borrón y cuenta nueva,
No sirve de nada,
No sirve de nada,
No sirve de nada.

Conozco las dudas que te llevan siempre al mismo lugar,
Sé que estoy pagando facturas pendientes de algo que pasó,
Sé que te desgastas buscándole absurdos a la realidad,
Sé que a veces dices, cuando tienes ganas de no decir nada.

Y de que te sirve,
No sirve de nada.

Hacen falta dos para hallar una ecuación de encontrar un culpable,
Hace falta tiempo para tener ganas de desperdiciarlo,
Hacen falta sueños para aferrarse a la realidad,
Hace falta todo, y al final resulta que siempre es lo mismo.

Y de que nos sirve,
No sirve de nada.

No sirve de nada este delirio
De aferrarnos a una historia que murió sin darnos cuenta,
No sirve de nada este castigo,
De buscar en lo imposible algún borrón y cuenta nueva,
No sirve de nada,
No sirve de nada,
No sirve de nada.

Ricardo arjona

En formato mareado

2007-06-19T07:50:00.000-07:00

De Una Bohemia. Formato maerado. (http://www.unabohemia.blogspot.es )

Todos los días, a la hora de la siesta, se me cae una lágrima por el lado derecho. Nada que ver con el llanto apresurado porque tienes cosas que hacer,
o para que no te oigan, ni siquiera cuando puedes hacerlo alto porque tienes lo más triste de Sexy Sadie sonando por el altavoz. La lágrima es siempre la misma, emanando desde un estado de semiinconsciencia y empujada por el doble sentido de la gravedad, sin fuerza para apartarla de un manotazo. Y me deja un cruce de pintura negra esquilmada a lo largo de la sien hasta que desemboca con la mitad de líquido evaporado en alguna parte del sofá. Será la alergia, será un acto reflejo. O a lo peor no.

No me entiendes. Por favor, desvélame...

2007-06-03T15:29:00.000-07:00

(Imagen http://www.ymipollo.com/channel/kenwe-s-secrets/ )

Hemos hecho un pacto que quisiera romper y no puedo porque no quiero que desaparezcas...

Hemos hecho un pacto que consiste en no volver atrás con la palabra... ¿y el pensamiento?

Hemos hecho un pacto para seguir la vida como si nada, como si no hubiera ocurrido nada.

Hemos hecho un pacto para encontrarnos y no sentirnos culpables, para salvar tu conciencia.

Hemos hecho un pacto que crees que cumplo y que intento que creas que me es fácil.

Pero entonces llegan noches de literatura como esta, noches de rendición como esta, noches de rabia como esta.

Entoces es cuando te abordaría.

Entonces es cuando te obligaría a que recordaras que me quieres.

Entonces te obligaría a que me dijeras que piensas en mí con una frecuencia que te irrita.

Entonces confesarías que quisieras romper el pacto y no puedes porque quieres que desaparezca...

Porque nos estropearíamos.

Porque se hundiría el mundo que conocemos.

Porque al final volvería a relucir tu cobardía y te odiaría y te odiarías.

Me sé demasiado bien la teoría. Perdóname cuando suspenda la práctica y dame más oportunidades. Dime que siempre nos quedará septiembre...

[o] *

2007-06-02T08:37:00.000-07:00

Sólo una vez me fotografié desnuda. A él le gustó mi regalo. Sin embargo, tuvo que destruirlo.

Por el humo se sabe...

2007-06-01T16:10:00.000-07:00

El aguardiente me quema las entrañas y las penas flotan. Todo el mundo lo sabe. También tú, que has intentado ahogarlas tras fracasar la cómplice amistad masculina que te recomendó seguir con tu buena esposa y olvidar al capricho que metiste en tu vida. Y no te queda nadie que me avise cuando te pase algo... Y busco quien te avise a ti sabiendo que no se puede confiar. La traición tiene nombre bíblico, la traición sigue callada a tu espalda, la maldita traición nos robó el mes de marzo, perdona, maestro, pero fue así.

Las huellas de los vasos giran sobre la mesa, y aquella noche tú me pediste el último vals, me salvaste de niñitos egoístas y yo creía que estaba segura en tus castos brazos. Noches de bodas que no se adelantaron como la tuya, una conspiración contra el tiempo para que no llegara a tiempo aquel insulto con el que me dirigí a ti la primera vez que tropezamos, con tiempo y fuera de él: ya todo estaba escrito.

Esta celebración triunfante es cosa tuya: el trabajo, el esfuerzo, todo por estar a tu altura. Es cosa tuya el haber cambiado mis pasos. Es cosa tuya este ascenso imparable... Tú, mi transfusión de sangre, mi espejo mágico, mis decretos y mis años.

Y tú, en qué bar, qué licores, qué compañía... Borracho sin tu pupila azul... Ven a buscarme esta noche: necesito decirte que te amo, necesito oír que la quieres a ella (y yo a mi cerebro paralizado), necesito poder llorar y destilarme por dentro...

CHIN CHIN

Tara-da

2007-05-29T11:30:00.001-07:00

- No me queda nada. No me queda nada. Nada que amar. Nada por qué luchar. Tú te vas, y Tara se va.
- Sí, algo te queda. Algo que tú amas más que a mí, aunque acaso no te des cuenta. Todavía tienes Tara.

Scarlett miró un instante aquella rojiza pasta; nada significaba para ella. Le miró después a él y comprendió vagamente que había en él una integridad de espíritu que no podía ser rota ni por sus manos apasionadas ni por manos algunas.

Aunque ello le costase la vida, Ashley jamás dejaría a Melanie. Aunque se abarsase de pasión por Scarlett, jamás sería suyo, y haría lo indecible para mantenerse a distancia de ella. Nunca podría atravesar tal coraza. Las palabras "hospitalidad", "honor", "lealtad", significaban para él mucho más que para ella.

- Sí. Aún me queda esto.

The newspaper

2007-05-24T12:32:00.000-07:00

Para que veas, tantas maneras de sufrir al leer el periódico buscando un rastro de él y todo ha sido al revés. Ha visto mis pisadas en la arena en época de marea baja, el bikini azul de tacto desconocido, mi nombre y mis apellidos con olor a tinta negra.

Para que veas, tanto imaginar una noticia y he sido yo la noticia, y él el lector sorprendido, y su reacción muda y disimulada...

Para que veas, pensaba en tener que esconder lágrimas y rubor, nerviosismo pasando a otra página... y qué habrá hecho? ¿Fijar la mirada, leer con atención cada palabra, intentar mantener la misma expresión de domingo en familia?

Para que veas, tonta, que el mundo no gira a su alrededor: gira al tuyo.

Pesadilla en laotra street

2007-05-22T08:59:00.000-07:00

Tan escondida que me has tenido que buscar en sueños. Me has despertado envuelta en sudor, maldiciéndote por interrumpir mi descanso de ti.

Ha sido cruel que ella contestara mi mensaje. Han sido crueles las opciones disponibles:

a) Contesta por su cuenta y riesgo porque estás en la ducha.

b) Contesta cómplice porque le has contado todo y quieres demostrarle que no te importo nada.

Pero se queda sin respuesta.

Cargará el coche y dudará si ella es la otra.

Sábado, o más mentiras, o yo

2007-05-10T12:15:00.000-07:00

He visto zarpar barcos, alejándome del conferenciante y acercándome a mi mundo, al otro...

Me gusta imaginar que te alojarás en el mismo hotel y me echarás de menos, con el móvil entre las manos, dudando si marcar mi número para volver a susurrarnos.
Me gusta imaginar que olerás el aire gris de esa ciudad gris buscando algún rastro de mí, y que vigilarás los taxis por si me ves dentro.
Me gusta imaginar que te despistarás como yo en una mesa redonda y que decidirás, como yo, que ya está bien de soñar despierto con imposibles.

Me gusta imaginar que me buscarás el sábado, aunque no puedas encontrarme, aunque no quiera que me encuentres.
Me gusta imaginar que pensarás en mí. Quiero que pienses en mí.

Quiero que, al menos, pienses en mí. Alguna noche antes de dormir.

Y volver a encontrar el tiempo en el calendario.

¿Procuro olvidarte?

2007-05-08T09:22:00.000-07:00

Procuro olvidarte, dice la canción. También yo. Pero no me lo pongo fácil. Ni tú colaboras.

Hoy te presentas, delante y lejano. En plena discusión laboral. Hombre, mujer, lejano y frío.

Mis manos se quedan más heladas que de costumbre, sudan, tiemblan torpes sin saber si en la cintura, en el bolsillo. Y se crecen conmigo, también fría, lejana, delante.

Me desconcentro, pierdo el hilo de mi argumento, me ganarán la batalla. Esa y la que tengo contigo, la de la conversación pendiente. Tu silencio, tu justificación, qué me importan ahora tus viajes, ¿ahora te acordarás de mi cumpleaños? ¿Tendrás alguna excusa, alguna disculpa?

Nada. Que si mi pelo está más oscuro, y no, míralo, rubio y frío, tan indiferente como quieras serlo tú. Hasta que rompes esa muralla de hielo con la risa, siempre tu risa, tus historias con hacienda, las anécdotas electorales. Y me haces reír con las manos frías.

Supongo que simplemente son los temas políticamente correctos, la forma de esquivarnos a nosotros mismos. Sin embargo atacas a los típicos puntos flacos femeninos: más delgada, sí, y tú no lo dices, pero más guapa cuando me siento mirada por tus ojos. No tenemos remedio y yo soy más gilipollas que tú.

Y te vas como has llegado, sin avisar. Y me quedo sin saber si me sienta bien volverte a ver, porque estoy, como cuenta Ismael Serrano, jodida y radiante.

La mentira

2007-05-07T09:30:00.000-07:00

No como en el anuncio: que levante la mano quien haya sido siempre fiel. Como en la oración, de pensamiento, palabra, obra y omisión. Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa y por la del otro.

No tengo nada que reprochar. También he caído en la tentación de probar otros seres humanos sin guardar turno. Dos a la vez, tres a la vez. Suena despreciable. Por eso no tengo nada que reprochar.

Y comprendo el estrés de tantas vidas paralelas. Comprendo por qué al final me dejaste.

Lo único que nos diferencia es que el peso de mi conciencia me hizo quedarme sola. ¿Cómo tú, sin embargo, puedes seguir con ella? Mirarla a los ojos como si la hubieras amado toda la vida... ¿qué has hecho con esos paréntesis que viviste conmigo? ¿Cómo, cuéntame cómo puedes seguir viviendo con una mentira dentro? Explícamelo, porque ahora me siento sucia sólo de estar escribiendo sobre ti.

Yo espero, tú esperas

2007-05-06T07:27:00.000-07:00

El mundo ha creado una nueva forma de esperanza, la de reenvía y en diez minutos tu deseo se cumplirá. A mí no se me ha cumplido, pero me queda una oportunidad: esta noche, entre la una y las cuatro, el amor de mi vida me hará una señal. Son maneras de no olvidar que sólo nosotros podemos desear, ahora que las velas de las tartas desaparecen si éstas no son light, sin azúcar y con bífidus activo. Los mails y el calvo de la lotería de navidad.

ÚLTIMA ENTREVISTA (Cristina Peri Rossi)

La última entrevista fue triste.
Yo esperaba una decisión imposible:
que me siguieras a una ciudad extraña
donde sólo se había perdido un submarino alemán
y tú esperabas que no te lo propusiera.
Con el vértigo de los suicidaste dije:
« Ven conmigo» sabiéndolo imposible
y tú -sabiéndolo imposible- respondiste:
«Nada se me perdió allí» y diste la conversación
por concluida. Me puse de pie
como quien cierra un libro
aunque sabía -lo supe siempre-
que ahora empezaba otro capítulo.
Iba a soñar contigo -en una ciudad extraña-,
donde sólo un viejo submarino alemán
se perdió.
Iba a escribirte cartas que no te enviaría
y tú, ibas a esperar mi regreso
-Penélope infiel- con ambigüedad,
sabiendo que mis cortos regresos
no serían definitivos. No soy Ulises. No conocí
Itaca. Todo lo que he perdido

"Inmovilidad de los barcos" 1997

En aquel momento

2007-05-05T11:06:00.000-07:00

No hay nada especial. Allí llueve y aquí no. Una sábado de jornada intensiva, papeles que reutilizar escribiendo versos que siempre tiro a la basura, las cosas que no hago por investigar la vida de otras mujeres Penélope. Y no hay nada especial en la mía. Seguramente ni siquiera soy la única amante del marido bandido. Para cuántas más habrá tenido que comprar otro teléfono móvil. A cuántas habrá asustado: "mi mujer sospecha algo". A cuántas habrá sacado del sueño y de la cama. A cuántas habrá dicho "no quiero hacerte daño"...

Esas dudas ya no me corresponden. Me queda desear haber sido la única otra, al menos en aquel momento.

Si hubieras llevado tres copas...

2007-05-01T07:08:00.000-07:00

Y al final del concierto me puse a buscar tu cara entre la gente. Y no hallé quien de ti me dijera ni media palabra, parecía como si me quisiera gastar el destino una broma macabra.
No había nadie detrás de la barra del otro verano, y en lugar de tu bar, había una sucursal del banco Hispanoamericano. Tu memoria vengué a pedradas contra los cristales.
- Sé qué no lo soñé! - protestaba, mientras me esposaban los municipales.
En mi declaración alegué que llevaba tres copas, y empecé esta canción en el cuarto donde, aquella vez, te quitaba la ropa. (Sabina)

En otras versiones también de mí misma acabo borracha y dormida, desperdiciando la oportunidad de que ella asista a un programa de mujeres cornudas y abandonadas. Pero en esta versión no sirvió de nada la última noche. Como si no hubiera existido un taxi perdido entre el tráfico o tu miedo a ser descubierto por la familia de vacaciones en la playa. Sé que no lo soñé porque guardo las pruebas en bolsitas policiales: la servilleta de la cafetería donde desayunamos tu vergüenza y la mía, las facturas de otro hotel que no era a cargo de la empresa, el billete del cercanías de aquella mañana sin beso en el andén. Sé que no lo soñé y tú sólo deseas que todo haya sido un sueño. Te aguantas.

Apariciones

2007-04-27T14:09:00.000-07:00

Claro que parece mentira.

Si no supiera que es la típica broma cíclica de mi puto destino, pensaría que me he vuelto loca.

Por eso será que tengo un blog. Por eso puedo dejar constancia de que no has muerto. Justo ahora que empezaba a importarme menos. Quizá porque me has descubierto y, por si tienes dudas, que sepas que aún no me ha volado el viento, que sigo teniendo única nacionalidad, que ya coincideremos fuera del centro comercial.

Por si tienes dudas, te contaré de Zaplana, discutiremos temas políticos, me dirás lo que te devuelve hacienda, qué curioso, justo hoy que no he podido declarar.
Por si tienes dudas, esta noche tampoco dormiré sola, no espantes a mi amante a esas horas, aprovecha el puente y que se tueste ella en esa chimenea rural, que a mí con esas ya no me conquistas.
Por si tienes dudas, soy aquella que no recuerda si te comunicó su cambio de trabajo, aquella que no recuerda la última vez que te vió partir, aquella que para recordar apunta cositas sueltas en este folio negro.

Por si tienes dudas: sigo resucitada aunque impactada, pequeño fantasma blanco impuro.

Resurrección

2007-04-26T09:12:00.000-07:00

Me he acostumbrado a que hayas dejado de existir.

Hasta el punto de que si te aparecieras
temblaría por estar viendo al
fantasma
que te envuelve dándote esa palidez que antes era suave
y ahora... no lo sé.

Me he acostumbrado al silencio,
a conversar sólo con las bombillas,
a sentirme libre en esta cárcel
de recuerdos
sin sentir que soy una mala actriz.

Me he acostumbrado a mirar tranquila las esquelas,
a oír nombres de ciudades
sin más ambición que saber si dirán pronto la mía
y lloverá,
a pasear para mí misma sin recopilar lugares
o heladerías donde compartir sabores.

Me he acostumbrado a imaginar que nunca pasó nada,
a inventar otras páginas de pasado más
decente,
a desear y a amar a soldados nobles
de corazón y guapos de armadura.

Me he acostumbrado a no querer saber más. Y he ganado.

No conectado

2007-04-18T09:42:00.000-07:00

MSN Messenger

Un domingo cualquiera de resaca
me desconciertas.
Yo me alegro de volver a verte
y tú me preguntas:

¿Cómo te llamas, de dónde eres?

Casi dos horas mal invertidas
de mi tiempo. Ayer éramos íntimos
amigos y hoy eres alma perdida
que juega a coleccionar desconocidos.

Mientras me ofendo
pero respondo de nuevo a tus preguntas,
no salgo de mi asombro
cuando insistes:

Mándame una foto. ¿Me pones la webcam?

Y apenas me das tiempo para contestar.
Ni siquiera para rechazar
la prisa de tus hormonas
clavándose por mi espalda.

Después de unos días eliminas mi contacto
de tu lista, quedándote con la duda
de mi imagen,
y sin la miel de unos labios
que valen más
vestidos que tú desnuda.

Eduardo Cassano http://www.eduardocassano.com/sintulatido/msn.mht

¿Y cómo es él?

2007-04-01T08:26:00.000-07:00

La he visto en fotos, no desperdiciabas oportunidades. No es fea, aunque vestida de novia sí. Tú también, parecías un camarero venido a menos. Sé cómo es, y a qué dedica el tiempo libre. En eso sí que es fea: lo dedica a ligar por internet y a chatear con quinceañeras, a enfermar y a preocuparte. No sé en qué lugar se enamoró de ti, ni quiero saberlo. Perales es más dramático que yo.

Algo se rompió en la línea del tiempo. Fue la muerte, u otro camino equivocado, lo que hizo que nuestras vidas sean líneas perpendiculares, cortadas en un punto que ya pasó. Ahora que ganó la cobardía, mi espacio pisa el tuyo, y desapareces como el humo, o casi...

Nos encontraremos en unos grandes almacenes, y por si acaso ya pactamos que seré una universitaria extranjera, años sin vernos, ¿te casaste? Encantada de conocerte. La veré de nuevo y ella adivinará que conozco sus agujeros negros, sabrá que soy yo la carta secuestrada, los labios sin arder, la vendedora de fósforos.

Entonces quizá se sienta como el árbol caído en medio de nuestra carretera. Aunque eso lo somos los tres.

Para vivir al norte de...

2007-03-12T10:49:00.000-07:00

CANCIÓN 19 HORAS

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.

Luis García Montero

¿Despierta, imbécil? Otro sentido más...

2007-03-11T07:24:00.000-07:00

Cuando uno es egoísta se puede olvidar con facilidad de qué día es hoy.

Felicidades.
Vete a la mierda.
¿Por qué?
Por la muerte.
¿Por eso?
No.
¿Por qué?
Por los trenes.
¿Por eso?
No.
¿Por qué?
Vete a la mierda.

Como muchos, imaginando vidas posibles, finales posibles, pierdo el sentido de la verdad. La verdad es que él murió y todo lo demás es imposible que suceda. No está, y punto. No está.

Disfraces y máscaras...

2007-03-09T08:43:00.000-08:00

Soy joven. Sana, fuerte y guapa. Tengo lo que quiero, o casi. Puedo ser muy feliz.

He tenido amor, amores, más de uno en cada ocasión. No es un orgullo, es simplemente haber vivido.

He dicho que no y he dicho que sí. Y en mi boca ha estado el futuro, en mis piernas las respuestas.

Me he hecho mujer a base de colecciones de lágrimas y camas. Los títulos no me han enseñado a salir a flote, no me han enseñado nada que merezca la pena ser contado.

Y de monjita misionera pasé a desmelenarme como una sinvergüenza asesina de corazones. No es un orgullo. Es lo que he vivido.

Por eso el 11 de marzo tendré mi cuarta fiesta de disfraces.

R.I.P.

2007-03-07T10:32:00.000-08:00

Ella tenía mi edad, un coche gris y un mismo camino.

Él buscó sus siglas. Y se atrevió a llamar cuando vió que no era yo.

Ella no sabe ni sabrá que por una vez él tuvo miedo.
Ella nunca sabrá que por una vez me sentí querida.

Alguien a quien rezar.

Las flores, cuando me muera

2007-02-27T09:14:00.000-08:00

Qué tontería.

Qué inutilidad.

Tantos años y aún no rosas, no espinas, no flores. De nadie más que él, que me amó menos pero me dio más.

Y los otros sin aguardar turno. Y nadie, nadie... Ruiseñores esperando en las lomas, nombres apuntados en el calendario, sabor a tabaco en una boca parecida a la suya (de lejos, tan de lejos!).

Empieza a ser el momento de dejar de esperar nada de nadie. Y si esta noche me muero pensaré sólo en mí y en lo hermosa que estaré pálida y fría y sola.

Suicidio diario

2007-02-08T09:41:00.000-08:00

Muere una palabra en la boca. Los labios crujen entreabiertos y secos antes de que la mano los cierre. Un cortejo la compaña hacia dentro, coche y coronas que se clavan en las paredes rojas y oscuras. Su ataúd va forrado de irracionalidad. La caja es de madera innoble. Las plañideras abundan, se asoman a las ventanas y alguna derrocha su vida en un esfuerzo de sal. El ocaso guía por un vial de cipreses. Un alto en el camino, los muertos no tienen prisa. Se ríen los que salen del restaurante de en frente, y los que pegan sus narices rojas al cristal de las ventanas. Ya puede continuar. Pocos amigos y familiares... hay vergüenza en el aire, como si de un suicidio se tratara. Tal vez es un suicidio. Cementerio de roja hierba, de arces de oro y otoño. El sepulturero es supersticioso. Él no quiere clavar la pala. Lujos de funcionario. Y la palabra se descompone en letras desparramadas y perdidas sobre el terciopelo... a la vista de quien sí puede enterrar a sus muertos.

Vivir en una fotografía

2007-02-06T11:48:00.000-08:00

Debería dejar morir los recuerdos. No puedo sostener la memoria de dos. ¿A que no te acuerdas?

Para mi Penélope

2007-02-04T02:43:00.000-08:00

Un temor de horas le recorre el cuerpo.
Interroga al reloj. Un minuto más, un minuto más.
Un libro de Montero tiembla en sus manos.
Persigue normalidad tras la poesía y sólo alcanza las letras de su nombre.
Un boli y un cuaderno. Escribir, escribir. Olvidar que pasa el tiempo.

Ella se levantó temprano. El oráculo predijo el encuentro.
Unas bragas, un pijama y la cámara de fotos.
Breve maleta preparada que espera su regreso.

Y el cepillo ríe, y ríe el pijama, y todo.
Ríen las cremalleras, abiertas, ríen los cierres, ríe todo.

El día pasa, rápido y lento. El sol baja, suben los nervios.
Ella espera en la ventana. Espera esa llamada. Espera y no pasa nada, sólo tiempo.

Llegará, dale tiempo. Llegará, dale tiempo.
Confía, esta noche seréis un solo un sólo cuerpo.
Habla consigo misma. Él calla. Silencio.

Calla porque llega, calla porque calla.
Calla por un sí o calla por un no.
Y como la ausencia de noticias es buena noticia
ella espera en la ventana, mira el horizonte y sus agujas... y espera.

Un reloj de plata fría que no para.
Ahora, ahora llama,
en el próximo minuto, en la próxima mirada.

Coge la escoba, ordena los libros, vuelve a hacer la cama.
Su príncipe no la recoge... Cenicienta se queda en casa.
Ella piensa en otra ducha, sobra ceniza en su cara.
Y él la verá limpia, aunque sea en la noche avanzada.

No le importa el retraso, aunque la carretera es amarga.
No le importan las horas, aunque la noche atropella los pasos.
Pero naufraga en el temor.

El temor de la duda que golpea en el tictac.
El temor de la duda en la mueca del reloj.
El temor de la duda en la risa de sus cosas aguardando esa huida desde las doce.

Porque sus cosas saben más de él y saben más de ella:

el cepillo ríe, y ríe el pijama, y todo.
Ríen las cremalleras abiertas, ríen los cierres, ríe todo.

El silencio

2007-02-03T07:40:00.000-08:00

No puedo hacerlo. No puedo.

Me espera su mirada

y yo apago la luz. No puedo.

No hubo promesa,

pero para ella mi lengua es

palabra sagrada.

Lo sé, y aún así no puedo.

Desdigo mis letras. Lloro el fraude.

Y olvido.

Olvido que sé leer, olvido que sé escribir.

Olvido que debo responder.

Y no me odia.

¿Qué amará de mí esa mujer fatal?

La noche fría y negra,

la rabia te trae a mi cuerpo arrinconado.

Mi odio te busca para consolarse.

Mi revancha necesita de tus brazos.

Te uso y desuso. Me dejas usarte

de trapo y limpio los restos

de mi infidelidad.

Y limpio el negror de

mi amarillo y el suyo.

De cuando los amantes de Teruel se hicieron añicos

2007-02-03T07:30:00.000-08:00

Mira Penélope la bolsa azul

llena del vacío de su presencia,

lejana.

Mensajes de botella en un mar

en calma desatan agujeros

negros como su alma.

¿Qué hacer cuando no hay

que hacer nada?

Cuando la nada todo lo puebla,

cuando la nada inunda

la mirada.

Mira Penélope la caja naranja,

vacía de sexo, de

cuerpo de plata.

Traiciones con y sin palabras,

las piernas tiemblan por

piernas lejanas.

Ojos que se pierden en muchas miradas.

Ojos que mienten y desnudan a

otras reinas destronadas.

Cuando Penélope abandona la sala

enmudece la música con telarañas.

Penélope de discoteca, llanto y playa.

Penélope de mentira, Penélope olvidada.

Anormal.

2007-01-30T11:26:00.000-08:00

Lo normal es no saber dónde te metes. Es normal no saber si estás vivo o eres un número de las carreteras. Leer las esquelas de los periódicos sabiendo que no pondré flores en tu lápida. Es normal seguir con el despertador a las 7 y tú con tu turno, ajeno a mi tiempo. Normal el silencio del teléfono a cualquier hora, porque a cualquier hora perseguía tu voz a la mía. Era normal que siempre marcaras tú, no sé si es normal que recuerde con una claridad terrible tu número... ¿Qué haces con el mío? ¿Cómo lo explicas si lo guardas? ¿Cómo llamarme si lo has hecho perder? No, no, volvamos a la normalidad. Lo normal es que nunca me vuelvas a llamar. Y que no lo espere.

Y no lo espero. Sólo me gustaría verte la patita enharinada bajo una puerta un día de estos, antes de que simplemente, con toda la normalidad del mundo, me felicites por mi cumpleaños...

Tu peor error

2007-01-22T11:00:00.000-08:00

¿Te he asesinado?

Hace tiempo que comento con la almohada que tal vez y para ti soy una carga, hace tiempo que ya no le creo nada y he notado tu sonrisa un poco cansada.
Con los dias se amontonan los momentos, que perdimos por tratar de ser sinceros. Y aunque no me creas, creo que aun te creo. Y aunque no me quieras, creo que aun te quiero.
Yo, perdida entre la confusion, de no saber si si o si no… Voy esquivando tus miradas. Yo, que he sido tu peor error me quedo con la sensacion, de no tener las cosas claras.
He tocado con la punta de los dedos, ese cielo que prometes con tus besos. Como un niño me crei todos tu cuentos, y aunque tu me entiendas… Yo ya no te entiendo.
Solo quiero los recuerdos de ese invierno que pasamos enterrando sentimientos. Y aunque no me creas, creo que aun te creo. Y aunque no me quieras, creo que aun te quiero.
Yo, perdida entre la confusion, de no saber si si o si no… Voy esquivando tus miradas. Yo, que he sido tu peor error me quedo con la sensacion, de no tener las cosas claras.
He sido yo, lo amargo de tu voz, la mala entre nosotros dos y no pasa nada.
Se apaga la luz, si busco y no estas tu, si el tiempo no nos dijo adios, y todo se acaba…
YO!
Yo, perdida entre la confusion, de no saber si si o si no… Voy esquivando tus miradas. Yo, que he sido tu peor error me quedo con la sensacion, de no tener las cosas claras.

(La quinta estación)

Antes de que me consuma

2007-01-07T09:49:00.000-08:00

Lo único cierto es que hoy, a estas horas, te odio profundamente... Por lo de siempre: asomar la patita y desaparecer fulminantemente. Y porque nunca podré ir a tu entierro. Te odio.

Traición o respiro

2007-01-07T09:33:00.000-08:00

A veces tengo vergüenza de mí y de esto. Y del desvelo pensando qué inventar sobre la verdad de tus llamadas antes de que amanezca. Y me pregunto de nuevo si te reconocerías...

La otra noche no quise castigarlo. De alguna manera, simplemente, me liberé de esta disponibilidad que no merece. ¿Que se acordaba de mi sonrisa? Y yo de su boca más veces al día, pero no lo saco de la cama.

Ahora reconócete. Soy tú, y estaba acompañda, ¿te suena?

Por dentro sigo sola, malditamente sola contigo...

¿Cuándo podré olvidarte? Tú ganas: nunca.

La última vez que fui Penélope

2006-12-18T10:17:00.000-08:00

Cuentan que Penélope un día se cansó de esperar. Ya conocía la cara de todos los viajeros que subían o bajaban de los vagones. Conocía horarios y destinos. Conocía el sonido único de cada tren. Sabía que tras cada mirada se escondía una huida. Y su mirada iba a hacer algo más que esperarlo sentada.

Un tren de humo para una ciudad de humo. Un viaje largo sin acompañante ni abrazos en destino. Una estación extraña bajo su cuerpo, un sol de niebla sobre su piel. Coches equivocados que luchan por abrirse paso en la selva del asfalto. Atascos del destino. Los dioses atrasan el encuentro una y otra vez. Penélope no logra alcanzarlo. Se pregunta si debió seguir esperando y no perderse entre taxis y cercanías, en carreteras en obras, en estaciones vacías. Se queda atrás, se queda al otro lado...

El camino a pie es peligroso pero cierto, y allí se encamina... hacia el bello paraíso donde él descansa... En una pausa... sus ojos se vuelven a encontrar. Ella le dice: “me ha costado mucho llegar hasta aquí... ¿no me vas a dar un abrazo?” Y él la aprieta fuerte, acobardado ante tanta valentía... Él cumple su palabra: “la próxima vez que te vea no quiero salir del hotel”. La noche es muy corta para tan largos abrazos... no hay tiempo para comer más que bocas y piel. Él apaga una luz y la vuelve a encender: “no quiero perderme tus ojos, que se te están poniendo aún más azules”. La noche se divide en dos amaneceres para dar tregua al aire. Dos despertares con besos y abrazos, con piel de seda y ojos de hormiga roja. Con cantos de sirena que lo alejan durante unos minutos... ¿o es Penélope la sirena?

El sol no sale a la hora prevista en esa ciudad gris, pero a la hora prevista sí que salen ellos del hotel. Son otros. Él es otro. Penélope se ríe de su seriedad pero llora por dentro. “Tranquila”, le susurra él en su último abrazo. “Es que estoy triste”, responde Penélope. “Yo también”... Ella le mira y le reprocha con cariño: “mentiroso!”

Penélope sabe que infringió las normas del amor. Las que decían que ella debía esperar en un andén. Las que decían que él iría a ella, y no al revés. Y sabe que él lo sabe. Que le ha usurpado su papel, que ha tomado las riendas. Y otros vuelven a sus naves, a seguir caminos separados hasta que los dioses tengan a bien unirlos para siempre. Si perdonan a Penélope el haberse burlado de ellos...

Plaerdemavida... gris y áspera... humo y niebla... es caos... Pero tú la transformaste, amor mío, en un oasis de ternura, de ojos que se buscan con desesperación. Tú hiciste de ella un nuevo hermoso recuerdo, una ciudad más a la lista de ciudades donde nos amamos y que por ello son las más especiales en las noticias del tiempo. Una ciudad que odiar cuando desaparezcas, una ciudad que odiar cuando vuelvas a plantar a Penélope.

Las otras y yo.

2006-12-17T09:16:00.000-08:00

Qué hipócrita. Feliz Navidad.

No es que le desee ningún mal, claro que no. Pero no me puede alegrar esa escenita familiar en la que yo soy un punto negro en su cerebro, su tumor a veces beningno, otras no.

Así que me horroriza pensar que, siendo la otra, también soy la otra. La que es capaz de desvelar los secretos de un amor sucio y escondido a la vista de cualquiera, incluso a la suya propia. Me horroriza que vea que soy dos veces la otra. Que toda las sonrisas que me causa se vuelven bilis cuando se marcha y me quedo sola frente a nadie.

Pero tengo suerte. Jamás descubriría mi hipocresía. Mi amor mal entendido. La frustración de la que no le hablo, yo, que nunca le he pedido nada, yo, su mueble, su silla, su cama.

Contigo te quiero, sin ti te odio.

Feliz navidad, a veces.

Las otras y yo seguimos caminando...

Cogí un taxi

2006-12-14T11:24:00.000-08:00

La moqueta era azul. La noche, gris, desde el balcón. Oler la mañana con tu camiseta robada. La buscabas para no dejar pruebas. Quise dejar un mechón en ella y que supieras lo que es un adiós sin un beso en la boca. Pero no tuve valor. Nunca lo tuve. Quizá por eso nunca lo fuiste. Mío.

Me queda la dignidad de no haberte pedido nada, la ridícula dignidad de los perdedores que quisieron ser honestos aún haciendo trampas.

Te juro que era buena chica

2006-12-03T09:00:00.000-08:00

Justine tiene una vida vacía, y su empleo en el mediocre Retail Rodeo es sólo una extensión de este mundo insulso en el que no ha podido embarazarse de su esposo Phil, con lo que se ha llegado a preguntar si se debe a la marihuana que él fuma con su mejor amigo. Holden, otro empleado del centro comercial, es quizás su alma gemela, ese deseo aislado y eterno de todos los que alguna vez soñamos con hallarlo... ¿Es Justine la chica buena del título? ¿Puede hacer una elección correcta entre su dependiente esposo y el novedoso amante perturbado?
Una buena introducción, sólo bastan 5 minutos y ya podemos sentir ese insufrible hastío suburbano; un diálogo en off y breves secuencias y casi podemos sentir el sudor y el ambiente de ese Retail Rodeo, ese mundo donde nada sucede.
Nada. N-A-D-A.
Y de pronto, en medio de ese mundo donde quizás el marido tiene mala simiente, donde la marihuana es una forma de escape, y donde los empleos no ofrecen mucho qué contar, una pequeña luz, una forma de esperanza en medio de la desesperanza y el hastío, una pequeña muestra de algo novedoso. Holden está ahí, con intenciones de sujetar y ser sujetado. Un par de seres con necesidad, un par de vacíos que aspiran a probar que dos vacíos muy grandes no dan como respuesta un vacío aún mayor sino un lleno, al menos uno moderadamente lleno.
Holden representa un escape, un mundo nuevo, un despertar emocional y sexual... pero como todo escape, hay inconvenientes, y el asunto pasa de aventura a obsesión, y Justine se enfrenta a la otra cara de la moneda: un caos de amor, chantajes, y problemas relacionados.
Una hermosa chica (Jennifer Aniston), en un suburbio como muchos en los EUA, y una muestra de que en esos pequeños sitios -de otros sitios que tampoco son grandes- no perdona: la chica bonita se enamora, y el futuro es un auto de clase media, una casa de clase media, un marido pintor de casas, un empleo de clase media y una vida de clase media, no exactamente la que venden las revistas.
Pero Holden escribe, y tiene una carta.
La verdad es que esta carta que logra iniciar el conflicto no es por completo convincente (el detalle de la sangre y el amor de tipo adolescente me parece forzado), pero en un mundo vacío quizá cualquier texto hubiera logrado ese mismo efecto: sangre o poesía, el resultado es el mismo si sólo se trata de aferrarse a la novedad (que es, a fin de cuentas, uno de los principales motores de infidelidad). ¿Es creíble que un pseudo-escritor logre algo así? Como se llega a expresar, los ojos son parte de lo llamativo. “Tienes ojos de odiar al mundo. Yo también lo odio.” La frase resume la propuesta: un vacío enorme que detecta vacíos, un sensor maestro capaz de detectar un deseo de llenar, de tener, de ser capturado, y la expresión de Holden (un atormentado Jake Gyllenhaal) sí es convincente en este sentido (quizá más que su actuación global, pues Gyllenhaal convenció con Donnie Darko, pero creo que ya es hora de que cambie de registro pues parece que no tiene otro en su haber).
Después de la oscuridad, la luz, un pequeño brillo. ¿Lo dejas ir? “¿Te vas a la tumba con vida sin vivir en el interior de tus venas?”. La propuesta de un romance como luz en este mundo es la misma de muchas otras cintas, pero la variante aquí es que no es tal luz: es sólo un intento de luz, un intento de vida en una vida que al no tener nada se aferraría a cualquier cosa. La muerte de una compañera de trabajo como catalizador de moral y de ideas de “si-muriera-hoy...” no es una causa fuerte de cambio, pero basta para la historia, y para poder mostrar algo real en lo que vemos: la misma Justine sabe lo que hace (pese a que trata de venderse la idea de que no lo sabe), y sabe que las palabras base son simples: adúltera, egoísta, mentirosa...
¿Puede ser peor? Sí, pues un detalle de ‘salvación’ de un amigo, un chantaje sexual, simboliza un nivel de decadencia en este juego de vida. El detalle es excesivo como espiral de caos, pero digamos que refuerza bien el punto. No importa si se maquilla como elemento de comedia dramática, la realidad mostrada en este incidente no admite burlas.
¿Aniston? Su papel confirma que puede dedicarse a cosas serias, ofrece un personaje entrañable pero odioso, una nueva musa del mundo actual suburbano en los EUA. La imagen no gustará a muchos: sin glamour y en depresión no es tan llamativa, pero esto refuerza el hecho de que logró un buen papel y es por mucho lo mejor de la cinta; la chica buena ofrece un rol convincente que le lanzará al círculo de quienes, además de la cara bonita, pueden también actuar y encuentran un papel que explota este hecho.
Sobre la temática y el final, pese a que la cinta trata sobre la frustración, las opciones (hay una parte en la que la encrucijada es física, un semáforo que ofrece disyuntivas) y sobre la bondad de una chica, no todo es lo que parece... Una bondad que no es la idea inicial de la protagonista, pero que tampoco es la que se nos ofrece en la resolución. La bondad no es sólo la de seguir las normas sociales, la bondad es más compleja, y aquí la cinta propone un tema sin aspirar a concluirlo, pues pese a acciones buenas, el resultado no siempre es el ideal, y pareciera que la chica buena sigue queriendo ser buena..Un final con sonrisas, pero en un mundo plagado de lágrimas, la contradicción y las acciones buenas, no tan buenas, y enteramente malas, sigue puesta en la mesa...
Una buena propuesta de cine de bajo presupuesto, un gancho comercial tremendo con la chica estelar, y una cinta que sin ser soberbia se gana el atenderla, sea por ver a la Aniston actuando, o por ver algo de juego moral en una suburbia americana que no suele mostrarse en el cine actual, un mundo alejado del que comúnmente se asocia al bienestar clasemediero de los EU.
A fin de cuentas, ese medio lleno sigue siendo también un medio vacío... ¿o no?

http://www.cinenganos.com/pelicula/GoodGirl/

Robando flores de otros nichos

2006-12-01T09:21:00.000-08:00

Ya toca desnudarse del violeta,
ya mudo de estado civil.
La viudedad en plena luna de miel
no es frecuente y tampoco accidental.
Nunca me dijiste que ibas a morirte
y pasé un mes esperando a que me señalaras
dónde podía llevarte las flores.
Y ahora te apareces como un grosero resucitado
que disfruta del Valhalla.
Ya que no fui una viuda negra,
permíteme cuanto menos ser una viuda alegre.
Y hazme el favor de morirte otra vez.

http://unabohemia.blogspot.es/1163784000/#com

Hoy también

2006-11-19T04:43:00.000-08:00

Has aparecido. Cuatro palabras y un adiós. Qué curioso personaje eres a veces. Y mi cuerpo vuelve a prepararse para una larga temporada que interrumpes cuando te da la gana.

Si te sacara de mi vida todo sería más fácil. Hueco que rellenaría con la pasta blaca que me ofreces o con tus rajoletes...

Hoy confieso que me desequilibras. Lo sabes. Tal vez también yo a ti. Al menos esa es mi esperanza.

Pero no te quiero, los domingos son del sol. Buen provecho.

Río Guadiana

2006-11-18T07:32:00.000-08:00

Parece mentira que naciera oliendo a salitre. Los ríos que me bordean huelen sólo a agua, a veces a agua sucia. Tu agua no sé muy bien a qué huele al paso de tu casa. En sueños hay cosas que no percibo...

Y teniendo el mismo horóscopo, tú eres Guadiana y yo Mediterrània. Por eso tú desapareces pero yo soy eterna como los siglos que no nos verán ni como Romeo y Julieta, ni como los amantes de Teruel... No, no nos verán.

Una inicial para una persona. Y no eras tú.

Para qué perdones y disculpas. Si estoy acostubrada a chocar contra tu puerta, a un adiós que suena a golpe seco. La única razón quizá sea que la enfermedad nos vuelve vulnerables y por algún mecanismo aún en estudio, nos ponemos en el lugar de los demás, en el lugar que nunca nos pusimos.

Sí, estás enfermo. También yo lo estuve. Y aflora el rencor que te dije. Silencio. Nada de "no importa" ni de "ponte bueno". Importó e importa, importará siempre. Ponte bueno, lo deseo con el corazón, pero mi boca hace lo mismo que la tuya cuando entré en el quirófano, cuando salí de él vomitando sangre y cuando regresé a nuestros lugares comunes y tú... Tú no estabas... Para variar...

Porque, como dices, eres río que aparece y desaparece, y no acudes precisamente en los momentos que más se te necesita. Y yo me cansé (hoy me he cansado, mañana será otro día) de ser tu solícita enfermera, confesora, amiga y amante.

Yo soy la otra

2006-11-17T10:15:00.000-08:00

...y siempre lo seré...

Me tengo que conformar con abrir una página y confesar que viví mal y aún no he acabado peor, porque sigo cayendo en el pozo negro de los ojos que me hicieron perder el sur y encontrar el norte.